Pas un petit ding-dong poli. Non, une sonnerie acharnée, insistante, accompagnée de bruits de pas lourds sur le perron.
— Ouvre ! ordonna une voix tonitruante de l’autre côté de la porte. C’est Friedrich ! On m’a dit au téléphone qu’Oskar avait cassé sa pipe dans le salon ! Je viens chercher les cannes à pêche avant que la veuve ne les vende au marché aux puces !
Chapitre 2 : L’invasion des retraités en furie
En l’espace de dix minutes, notre salon se transforma en une succursale du purgatoire.
Friedrich déboula le premier, essoufflé, un chapeau tyrolien vissé sur la tête et une bouteille de schnaps sous le bras, s’attendant à trouver une scène de deuil national. Lorsqu’il vit Oskar debout au milieu de la pièce, frottant ses reins meurtris par le fond du cercueil, son visage passa par toutes les nuances du rouge.
— Tu m’as fait faux bond pour la bière, vieil idiot ! s’écria Friedrich en pointant son doigt vers lui. Et tu m’as fait courir en mentant sur ta mort !
— Ce n’était pas un mensonge, c’était une mise en scène métaphorique ! rétorqua Oskar, furieux, en essayant de cracher ses fausses dents qui le gênaient pour parler. Beatrice voulait fêter Halloween, j’ai voulu lui prouver que j’étais prêt à mourir plutôt que de supporter des sorcières en plastique !
Mais la réplique d’Oskar se noya dans le brouhaha général.
Car entretemps, Martha avait appelé la moitié du quartier. Sur le pas de la porte apparurent le vieux boucher du coin, M. Meyer, muni d’un couteau en plastique de quarante centimètres de long planté dans un serre-tête ensanglanté, suivi de trois autres voisines déguisées en nonnes zélées.
— On a dit qu’il y avait un buffet ! s’écria l’une d’elles en balayant le salon du regard. Où est le punch à la citrouille ?
