J’ai obtenu mon permis de conduire à soixante ans, réussi l’examen du premier coup et conduit avec tant de prudence que mon meilleur ami plaisantait en disant que je ne représentais un danger que pour les conducteurs impatients.
Mais mon nouveau voisin, Ryan, pensait apparemment qu’une femme de mon âge n’avait rien à faire derrière un volant.
Au début, j’ai essayé de me convaincre que son comportement relevait de la maladresse.
Son pick-up finissait mystérieusement par bloquer une partie de mon allée.
Un matin, alors que je lui demandais poliment de le déplacer parce que j’avais un rendez-vous chez le médecin, il a jeté un coup d’œil à ma Chevrolet et a ri.
« Pourquoi ne prenez-vous pas un Uber, Carol ? Les femmes de votre âge ne devraient de toute façon pas conduire. »
Je l’ai dévisagé.
« C’est une façon bien impolie de parler à votre voisin. »
Ryan a haussé les épaules.
« Ça n’en rend pas la chose moins vraie. »
Puis il m’a claqué la porte au nez.
J’aurais dû comprendre à ce moment-là que l’allée bloquée n’avait rien d’un accident.
Quelques jours plus tard, je faisais un créneau avec précaution en centre-ville lorsque j’ai entendu quelqu’un crier de l’autre côté de la rue.
« Doucement, Carol ! Cette boîte aux lettres ne vous a jamais rien fait ! »
C’était Ryan.
Il se tenait à côté de son camion en riant tandis que quelques passants se joignaient à lui.
Je l’ai ignoré, j’ai terminé de me garer parfaitement et je me suis éloignée.
Puis, un mardi matin, les choses ont cessé d’être drôles.
En sortant de chez moi, j’ai découvert que les quatre pneus de ma vieille Chevrolet étaient complètement à plat.
Chaque pneu avait été intentionnellement lacéré.
Je ne pouvais pas prouver que Ryan l’avait fait.
