Mais j’avais de très forts soupçons.
Je suis allée tout droit de l’autre côté de la rue et j’ai frappé à sa porte.
« Pourquoi me faites-vous ça ? »
Ryan a à peine réagi.
Au lieu de quoi, il a levé les yeux au ciel.
« J’ai essayé de vous apprendre quelque chose. »
« M’apprendre quoi ? »
« Que les femmes ne savent pas conduire. Surtout les vieilles comme vous. La conduite, c’est un truc d’homme. »
Pendant un moment, je me suis contentée de le fixer.
Puis j’ai fait demi-tour et je suis partie.
Remplacer ces pneus m’a coûté des centaines de dollars.
Mais j’refusais de laisser Ryan réussir ce qu’il cherchait manifestement à obtenir.
J’ai continué à conduire.
J’ai continué à utiliser mon allée.
Et j’ai ignoré chacune de ses remarques ridicules.
Jusqu’à un lundi matin.
Un bruit de broyage affreux m’a réveillée juste avant sept heures.
Je me suis précipitée dehors en peignoir et en pantoufles.
Et je me suis figée net.
Ryan se tenait au milieu de **mon allée**.
À côté de lui se trouvaient deux ouvriers et un petit camion-grue.
Un énorme bloc de béton était suspendu à une lourde chaîne.
Avant que je ne puisse pleinement comprendre ce qui se passait, les ouvriers l’ont posé directement derrière ma Chevrolet.
**THAC.**
Ma voiture était complètement piégée.
« Qu’est-ce que vous fabriquez ? ! »
Ryan s’est tourné vers moi avec le sourire le plus satisfait que j’aie jamais vu.
Il a prétendu que le bord de l’allée empiétait sur sa propriété et a affirmé qu’il avait tout à fait le droit d’y placer ce bloc de béton.
« Bougez-le », ai-je exigé.
Il a croisé les bras.
« Non. »
Puis il a jeté un regard narquois à ma voiture prisonnière.
