Chapitre 1 : Le réveil des damnés et la colère de Hilda
Le silence qui suivit le cri strident de Hilda aurait pu fendre les poutres de la vieille maison. Dans le salon, baigné par la lueur orange des citrouilles en plastique, le cercueil en bois verni semblait soudain peser cent tonnes. Oskar, allongé bien droit dans son costume de vampire du pauvre, n’osait plus respirer, les bras toujours croisés sur sa poitrine rigide.
Mais pour combien de temps ?
Martha, quant à elle, tremblait de tout son corps, le téléphone portable serré contre sa poitrine comme s’il s’agissait d’un crucifix face à un démon.
— Oh, Seigneur Dieu… murmura Martha en portant sa main libre à sa bouche. Il est… il est vraiment parti ? Son visage est si pâle ! Attends, Hilda, touche sa main, dis-moi qu’elle n’est pas froide !
— Ne me touchez pas, bande de vieilles harpies ! hurla soudain Oskar en redressant brusquement son torse, les dents de vampire en plastique traversant sa lèvre inférieure. Je dors ! Enfin… je répète ! C’est de l’art dramatique ! Une protestation pacifique contre cette fête stupide !
Hilda poussa un second cri, manquant de faire tomber la boîte de biscuits sablés qu’elle tenait encore.
— Un fantôme ! Le vieux Oskar est revenu hanter son propre salon !
— Je ne suis pas un fantôme, espèce de radoteuse ! Je suis vivant ! cria mon mari en essayant de s’extraire de sa boîte de pin. Mais ce cercueil est rudement inconfortable, Friedrich m’avait promis un matelas en duvet, ce menteur juré !
Je restai plantée au milieu de la pièce, les bras croisés, observant ce chef-d’œuvre de ridicule. Pendant que mon cher et tendre époux luttait contre les rebords en bois et sa cape emmêlée, la sonnette retentit à nouveau.
