Mais ses yeux étaient restés les mêmes.
— Sofilein ! Tu n’as pas changé du tout !
— Michael, si tu mens dans la première minute, ce sera une journée merveilleuse.
Il rit.
Nous sommes allés dans un petit café.
J’ai commandé du café et du gâteau.
Michael a parlé de sa vie.
Je viens du mien.
Puis il sortit soudain une petite boîte de sa poche.
Mon cœur a failli s’arrêter.
« Mon Dieu, s’il te plaît, ne me demande pas en mariage ! Je ne sais même pas s’il ronfle ! »
Mais dans la boîte se trouvait un vieux billet.
Jauni, avec des lettres fanées.
— Tu te souviens ? — demanda Michael.
C’était le billet pour le train que nous voulions prendre pour la mer il y a cinquante ans.
À ce moment-là, rien n’était sorti du voyage.
Michael avait gardé le ticket.
« Je voulais tenir ma promesse au moins une fois », dit-il.
J’ai regardé le billet et j’ai soudain eu l’impression d’être la jeune fille d’autrefois.
Pas comme une grand-mère.
Pas comme une veuve.
Pas comme une femme qui connaît les prix de tous les médicaments dans la pharmacie la plus proche.
Tout comme Sofia.
Nous avons marché le long de la mer, mangé une glace et ri de la fatigue rapide à laquelle nos jambes se fatiguaient.
À un moment donné, Michael a proposé qu’on danse.
Au milieu de la promenade de plage.
— Michael, les gens regardent !
— Sofia, nous avons tous les deux plus de soixante-dix ans. Si on ne danse pas maintenant, quand le ferons-nous ? À nos propres funérailles ?
Et nous avons dansé.
Sans musique.
Deux personnes âgées qui soudainement ne se souciaient plus de ce que pensaient les passants.
Le soir, Michael m’a accompagnée à mon hôtel.
