— Tu vas payer pour ça, Beatrice, me chuchota-t-il entre deux bouchées de gâteau à la citrouille que Martha lui avait enfoncées de force dans la bouche.
— Chut, mon amour, réponds aux dames. Hilda veut savoir si les goules ont des rhumatismes.
Vers vingt-deux heures, l’atmosphère atteignit son paroxysme. La musique tonnait — un vieux disque de rock and roll que Friedrich avait réussi à connecter à nos enceintes hi-fi. Les retraités dansaient avec une énergie que je ne leur connaissais pas. M. Meyer, malgré son couteau en plastique fiché dans le crâne, faisait tournoyer une nonne de soixante-dix ans avec une agilité déconcertante.
Oskar, assis dans son cercueil qu’on avait finalement déplacé contre le mur pour servir de canapé d’honneur, regardait le carnage en secouant la tête.
Je m’approchai de lui, un plateau de petits fours à la main.
— Alors, mon cher et tendre ? Toujours aussi allergique aux fêtes ?
Oskar soupira profondément. Sa cape en similicuir était tachée de miettes de gâteau, ses dents de vampire étaient posées sur la table basse à côté d’un bol de cacahuètes, et ses cheveux blancs étaient en the, mais pour la première fois depuis des années, ses yeux brillaient d’une lueur espiègle.
— Tu sais quoi, Beatrice ? marmonna-t-il en attrapant un biscuit.
— Quoi ?
— C’est quand même beaucoup moins fatigant de mourir dans un cercueil que de t’entendre bouder pendant trois jours parce que je refuse de fêter Halloween.
Je rii aux éclats, posai le plateau, et m’assis à cheval sur ses genoux, sous les huées complices et joyeuses de Friedrich et de tout le voisinage.
— Heureuse résurrection, mon vampire.
Et tandis que le quartier entier continuait de danser sur les ruines du plan d’Oskar, je sus que nos quarante-deux ans de mariage avaient encore de beaux jours — et de sacrées nuits — devant eux.
