Pour la fête des Mères, ma mère a levé son verre avec un sourire.
« À l’erreur que je n’ai jamais pu réparer. »
Mon père a ri, mon frère a applaudi, et ma sœur a failli s’étouffer tellement elle riait. J’ai calmement posé ma fourchette et j’ai dit :
« Papa, tu vas le regretter. »
Leurs rires n’ont fait qu’enfler.
Une semaine plus tard, mon téléphone affichait 68 appels manqués. Le message vocal de mon frère commençait ainsi :
« Petite sœur… ce n’est plus drôle du tout. »
Il n’avait toujours aucune idée de ce qui était entre mes mains.
Pendant le dîner de la fête des Mères, ma mère avait levé sa coupe de champagne pour porter un toast à ce qu’elle appelait la seule erreur qu’elle n’avait jamais réussi à corriger. Ses yeux s’étaient fixés sur les miens tandis qu’un rire discret parcourait la tablée.
« À l’erreur que je n’ai jamais pu corriger », avait-elle prononcé.
Mon père avait esquissé un large sourire.
Mon frère aîné, Daniel, avait applaudi comme si elle venait de lancer la meilleure réplique de l’année. Ma plus jeune sœur, Chloé, avait failli renverser son vin, tellement elle riait fort.
Lentement, j’avais posé ma fourchette.
Nous étions assis dans un salon privé de Bellamy House, le restaurant huppé que mes parents réservaient toujours lorsqu’ils voulaient donner aux étrangers l’image d’une famille polie et irréprochable.
Personne autour de cette table n’avait le moindre doute quant à l’identité de la personne visée par Maman.
Moi.
Rachel Carter.
Trente-deux ans.
Célibataire.
La fille qui avait prétendument « gâché » sa vie en grimpant les échelons dans la restructuration d’entreprise au lieu de pêcher un mari riche, comme Chloé projetait de le faire.
Papa avait levé son verre un peu plus haut.
