À 14 heures, en pleine réunion de travail, j’ai nerveusement vérifié la caméra de la chambre pour voir comment allaient ma femme et notre fils de deux semaines. Elle était encore fragile après une hémorragie post-partum qui avait mis sa vie en danger, et ce que j’ai vu m’a glacé le sang.

« De mon temps, David, nous ne laissions pas la maison ressembler à une infirmerie de campagne sous prétexte que nous avions un bébé », a-t-elle chuchoté, le ton cassant et tranchant. « Un homme a besoin d’une maison propre pour rentrer. C’est tout simplement négligé. »
Une lourde fatigue s’est installée dans mes os. « Maman, s’il te plaît », ai-je soupiré, en gardant la voix basse. « Elle a failli mourir. Laisse tomber. La maison n’a pas d’importance pour le moment. »
Evelyn s’est tournée vers moi et, pendant une fraction de seconde, le masque est tombé. Ses yeux se sont rétrécis, une lueur froide et tranchante se reflétant dans la pénombre. « Elle est «fragile» quand ça l’arrange, David. Mais retiens bien ceci : la paresse est une habitude qui commence dans la salle de réveil. Si tu la laisses jouer les invalides, elle ne s’arrêtera jamais. »
J’aurais dû la mettre à la porte à ce moment-là. J’aurais dû reconnaître le venin. Au lieu de cela, j’ai mis ça sur le compte des différences générationnelles et de l’épuisement. J’ai embrassé le front de ma femme endormie, j’ai pris ma mallette et je me suis dirigé vers la sortie. Mais alors que je descendais dans le parking, me préparant pour ma première réunion de haut niveau depuis la naissance, j’ai sorti mon téléphone et ouvert l’application de la caméra de la chambre. Je me suis dit que je voulais juste un dernier regard sur Leo. Mais au fond de moi, un nœud étrange et inexplicable d’angoisse se serrait déjà dans mon estomac.