J’ai sprinté dans le couloir, j’ai pris l’escalier et je n’ai pas arrêté de courir avant d’atteindre le sol en béton du parking. En arrivant à ma voiture, mes mains tremblaient, mais pas de panique. De rage. Je n’ai pas appelé à la maison. Je n’ai pas appelé ma mère pour crier. Au lieu de cela, j’ai ouvert mon navigateur, cherché mes contacts et composé les numéros d’un serrurier local et d’une société de sécurité privée. Ma voix était stable, terriblement calme, quand le répartiteur a répondu.
« J’ai besoin d’un changement de serrures en urgence. Maintenant. »
Le trajet de retour vers la banlieue a été un flou d’asphalte trempé par la pluie et de silence étouffant. Les essuie-glaces battaient un rythme frénétique qui correspondait à mon pouls accéléré. J’ai connecté mon téléphone au Bluetooth de la voiture, fixant la route en appelant ma sœur aînée, Rachel. J’avais toujours pensé que Rachel était trop sensible, celle qui s’éloignait de la famille pour « aucune raison ».
« David ? Tu es censé être en réunion », a-t-elle répondu, surprise.
« Rachel », ai-je dit, ma voix dangereusement plate. « Maman t’a-t-elle déjà forcée à travailler quand tu étais malade ? Quand on t’a enlevé l’appendice ? »
Un long silence pesant a plané sur la ligne. J’ai entendu un souffle tremblant. « David… qu’est-ce qu’elle a fait ? »
« Réponds juste à la question. »