Mais j’ai alors jeté un regard autour de la pièce.
Sur la froideur du visage de mon père.
Sur ma mère qui choisissait de garder le silence.
Sur Chloé, qui n’accordait même pas assez d’importance à la situation pour lever les yeux de son téléphone.
Et soudain, j’ai compris.
Ils ne se trompaient pas sur ce que je faisais.
Ils n’avaient simplement aucun intérêt à le savoir.
— Ce n’est pas une punition, chérie, a fini par dire Maman. Dylan a le vent en poupe en ce moment. Il rencontre des gens importants. Il a besoin d’un espace convenable pour travailler.
— Je travaille depuis cette pièce.
— Tu peux travailler n’importe où, a grommelé Chloé.
C’est là que j’ai réalisé que ma table à dessin n’y était plus.
J’ai regardé vers le couloir et j’ai aperçu ses pieds en métal dépassant d’une couverture à côté de la porte d’entrée.
Un coin avait été éraflé pendant qu’ils la traînaient en bas.
Je fixai les dégâts.
Des centaines de nuits.
Voilà combien de nuits j’avais passées assise à cette table à travailler pendant que le reste d’entre eux dormait, portant un casque pour que personne ne se plaigne du bruit de mon clavier.
Maintenant, ils l’avaient jetée comme s’il ne s’agissait que d’un meuble indésirable.
— Depuis combien de temps planifiez-vous cela ? ai-je demandé.
Dylan a pris une autre gorgée de son bourbon.
— Assez longtemps.
Papa s’est penché vers moi.
— Ne fais pas toute une scène, Mara. Tu as vingt-huit ans. Tu as eu largement le temps de t’établir.
J’ai failli rire.
La raison pour laquelle je n’avais pas acheté ma propre maison était assise juste en face de moi.
Si j’étais restée là, c’était parce que je croyais que protéger notre maison d’enfance était quelque chose que nous faisions tous ensemble.
