Apparemment, j’avais été la seule à le faire.
— D’accord, ai-je dit.
Maman a cligné des yeux, surprise.
— D’accord ?
— Je m’en vais.
Pour la première fois de la soirée, Dylan a eu l’air sincèrement pris au dépourvu.
Il s’attendait clairement à ce que je discute.
Peut-être à ce que je pleure. Peut-être à ce que je les supplie de reconsidérer leur décision.
Au lieu de cela, je suis montée à l’étage et j’ai rassemblé les affaires qu’ils avaient omis d’emballer.
Mon passeport.
Deux photos encadrées de ma feu grand-mère.
Un disque dur contenant des années de travail de conception.
Et une tasse en céramique bleue avec une anse ébréchée.
Chloé m’a suivie à mi-chemin dans l’escalier.
— Tu ne vas vraiment pas te battre pour ça ?
Je me suis retournée pour la regarder.
— Pour quoi exactement aimerais-tu que je me batte ?
Sa bouche s’est ouverte.
Puis elle s’est refermée.
J’ai emballé le reste de mes affaires sans dire un mot de plus.
Dehors, une pluie froide tombait dru sous les lampadaires.
Dylan a descendu mes cartons, mais au lieu de les charger dans ma voiture, il les a intentionnellement posés à côté des bacs à ordures débordants.
Ma mère est restée sous le auvent du porche.
— Ne fais pas ta dramatique, Mara. Tu rends les choses plus difficiles qu’elles ne le devraient.
Je me suis baissée pour ramasser le premier carton.
J’ai alors entendu le son inconfundible de l’appareil photo d’un téléphone portable en train de déclencher.
Dylan avait reculé de quelques pas afin de pouvoir prendre en photo mes affaires posées sous la pluie.
— Qu’est-ce que tu fais ? ai-je demandé.
— Rien.
Mais ses pouces tapaient déjà frénétiquement sur son écran.
Moins d’une minute plus tard, mon téléphone a vibré.
