Seis meses después de la boda, Inés alquiló una pequeña casa cerca de la Albufera.
No tenía piscina ni grandes ventanales de mármol como el apartamento que había compartido con Álvaro.
Tenía una terraza, macetas de romero y una cocina luminosa donde le gustaba desayunar con las ventanas abiertas.
Una tarde de diciembre, Joaquín fue a visitarla.
Llevaba una caja de cartón.
—Encontré esto ordenando el despacho de casa.
Dentro estaba una fotografía antigua.
Inés tenía 9 años y aparecía sentada sobre los hombros de su padre, delante del primer taller de la familia.
Joaquín señaló la imagen.
—Aquel día dijiste que algún día tendrías una empresa más grande que la mía.
Inés sonrió.
—También dije que fabricaría coches voladores.
Ambos se echaron a reír.
Después, Joaquín se puso serio.
—Hay algo que nunca te he dicho.
—¿Qué?
—Cuando Álvaro vino a pedirme tu mano, me habló de sus planes para la empresa antes de hablarme de lo mucho que te quería.
Inés lo miró.
—¿Y por qué no me lo contaste?
—Porque pensé que estaba intentando impresionarme. Me equivoqué.
Su padre bajó los ojos.
—Lo siento.
Inés le tomó la mano.
—Papá, ninguno de los 2 sabía todo lo que estaba pasando.
Joaquín asintió lentamente.
—Pero ahora sé algo. No te entregué las acciones porque fueras mi hija. Te las entregué porque eras la persona adecuada para cuidarlas.
Aquella frase significó más para Inés que cualquier reconocimiento profesional.
Cuando Joaquín se marchó, ella salió a la terraza.
El cielo comenzaba a teñirse de naranja sobre los arrozales.
Su teléfono vibró.
Era un mensaje de un número desconocido.
Inés, soy Álvaro. Sé que probablemente no quieras escucharme, pero todavía pienso en nosotros. Ojalá pudiera volver a aquel sábado y cambiarlo todo.
Inés lo leyó tranquilamente.
No sintió odio.
