Prudemment, il caressa le guidon de sa main.
Et soudain, il ressemblait à un petit garçon.
Pas comme mon mari de soixante-quinze ans, qui se plaignait constamment du temps.
Mais comme un jeune homme qui avait autrefois un grand rêve.
J’ai touché doucement le siège.
— Et tu as tout restauré toi-même ?
Arthur acquiesça.
— J’y ai travaillé pendant presque cinq ans. Le soir, quand tu étais chez ta sœur ou que tu retrouvais tes amis.
— Et je pensais que tu allais juste démonter de vieilles montres !
Il sourit timidement.
— C’est ce que j’ai fait. Parfois.
J’ai ri.
Puis je l’ai regardé gravement.
— Arthur, plus de tels secrets. D’accord ?
— D’accord.
— Et est-ce que ce truc conduit ? — ai-je demandé.
Mon mari est immédiatement devenu enjoué.
— Bien sûr ! Je l’ai complètement restauré !
— Et les papiers ?
— Tout va bien. J’ai même souscrit une assurance !
— Et ton permis de conduire ?
— C’est valide. Mais je n’ai pas roulé sur des routes publiques depuis longtemps, donc je n’ai testé que le moteur et roulé un peu dans le jardin.
Je pensais.
— Alors tu devrais d’abord suivre un cours de remise à niveau pour motards.
Arthur me regarda, stupéfait.
— Ça ne te dérange pas ?
— Contre quoi ?
— Que je conduis une moto !
J’ai souri.
— Arthur, je n’ai qu’une seule chose contre ça.
— Contre lequel ?
— Que tu caches encore tes rêves derrière un placard pendant cinq ans !
Mon mari m’a prise dans ses bras.
Puis il demanda prudemment :
— Donc ça veut dire que je garde la moto ?
J’ai plissé les yeux.
— À une condition.
Il devint attentif.
— Lesquels ?
— Achète-moi un bon casque.
