Mi padre se quedó callado. Esa pregunta era mucho más peligrosa que un insulto.
Llegó la mensajería. El personal llevó al comedor las tres cajas, como Leonor había autorizado.
Mi abuela abrió primero la de mi padre. La caja para puros olía a cedro y tenía el dibujo de un pequeño puente en la tapa, el mismo que mi padre había trazado conmigo cuando era niño. La de Sebastián contenía la base para sus relojes. En la de mi madre, el alhajero empezó a tocar una melodía apenas Leonor giró la llave.
—Esa canción se la cantabas tú, Rebeca —dijo ella.
Mi madre miró hacia otro lado.
Cada regalo llevaba una carta diferente. En la de mi padre escribí que había aprendido de él a medir dos veces antes de cortar madera, aunque nunca aprendí a medir a las personas por su dinero. A Sebastián le recordé que de niños compartíamos las herramientas y que jamás imaginé verlo negociar mi futuro como si fuera un lote baldío.
La carta para mi madre era la más corta: «Todavía recuerdo a la mujer que me cantaba para dormir. No sé en qué momento empezó a avergonzarse del hijo que despertaba al día siguiente».
Expliqué que había terminado los regalos antes de descubrir su plan. No iba a destruirlos por su crueldad, pero tampoco volvería a comprar su aceptación.
Mi abuela cerró el alhajero y pasó a otra cuestión.
—Arturo, soy presidenta del consejo por una razón. Esta mañana pedí a la administración que resguardara la documentación del proyecto. Hay movimientos por 16 millones que requieren explicación. He convocado una sesión extraordinaria para el 27 de diciembre y solicitaré una revisión independiente.
Mi padre alegó que eran anticipos entre empresas. Leonor preguntó:
—Entonces habrá contratos, autorizaciones y facturas que respalden los movimientos. Preséntenlos.
