Antes de que ellos regresaran, Sofía pidió a un agente que hablara desde el estudio mientras otro permanecía en mi recámara. Escuchamos cada palabra por la rejilla. Aquella prueba no identificaba por sí sola a quien había hablado a las 7:31, pero confirmaba que mi relato era físicamente posible.
Quise saber qué sucedería al regresar mi hijo. Los bomberos autorizaron el acceso a la sala, no al sótano. Sofía me permitió esperar acompañada mientras otros agentes vigilaban las entradas.
A las 10:41, unos faros iluminaron las ventanas. Yo estaba en mi sillón favorito. Sofía ocupaba el sofá, con su identificación sobre la mesa. Dos policías vigilaban el pasillo.
Mariana entró primero, llevando los tacones en la mano. Apenas cruzó la puerta miró hacia la escalera, dispuesta a subir. Entonces me vio.
—¿Mamá Teresa?
Se detuvo. Andrés chocó contra su espalda y levantó la mirada. Vio a la comandante sentada en mi sofá. Después me miró a mí, despierta, vestida y perfectamente consciente.
—¿Qué pasó? —preguntó él—. ¿Estás bien? ¿Fue la caldera?
Sofía se incorporó despacio.
—¿Por qué piensa en la caldera, señor Villaseñor?
—Porque mi mamá tiene una instalación viejísima. Se lo hemos dicho mil veces.
—También tenemos comprobantes de su mantenimiento anual —respondió ella.
Mariana comenzó a llorar.
—Nosotros estuvimos en el aniversario de mis padres. Hay diez personas que pueden confirmarlo.
—No estamos discutiendo dónde cenaron —dijo Sofía—. Estamos investigando lo que ocurrió antes de que se fueran.
Mi nuera me señaló con una mano temblorosa.
—¡Fue por Bruno! ¡Ella sabe que abre las puertas!
—Bruno estaba encerrado en tu cocina —contesté—. Lo encontraron los policías.
Mariana bajó la mano. Andrés pasó junto a ella y quiso acercarse a mí, pero un agente le pidió mantenerse donde estaba.
—Mamá, estás confundiendo las cosas. Te asustaste y ahora nos quieres culpar.
