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Après la gifle, j’ai entendu le tic-tac de l’horloge murale très clairement.
Elle a continué à courir comme si de rien n’était dans notre petit salon.
La lumière du jour tamisée traversait la fenêtre.
Sur la table se trouvait mon thé à moitié bu, et sur le dossier du canapé reposait le cardigan de Sofia, qu’elle avait porté à l’école.
Il y a quelques secondes à peine, tout cela était devenu ma maison.
Maintenant, j’étais debout au milieu de la pièce et je ne savais pas où poser mes mains.
Jacob avait déjà baissé la main.
Je fixai un bouton sur sa chemise.
Le matin, je l’avais recousu moi-même parce que le fil s’était détaché.
Douze ans de mariage, et pour la première fois, j’avais peur de regarder mon propre mari dans les yeux.
« Tu avais promis de ne jamais faire une chose pareille », ai-je finalement dit.
Il a ouvert la bouche, mais à ce moment-là j’ai entendu la voix de notre fille depuis la porte.
« Maman … On peut y aller ? »
Sofia avait sept ans.
Elle se tenait dans le couloir et pressa son lapin en peluche usé contre sa poitrine.
L’une de ses chaussettes avait glissé plus bas que l’autre.
J’ai ressenti un désir insensé d’aller la voir et de la remonter.
Puis j’ai compris qu’elle attendait ma réponse.
Le différend avait commencé par une offre d’emploi.
Il y a des années, j’avais travaillé dans une librairie.
Après la naissance de Sofia, je suis resté à la maison, d’abord à notre demande commune.
Quand notre fille a commencé l’école, j’ai parlé de retourner travailler.
Chaque fois, Jakob trouvait une raison d’attendre un peu plus longtemps.
Cette fois, la propriétaire de la librairie s’était appelée elle-même.
Trois jours par semaine, des horaires adaptés, un travail que j’adorais.
