Me dolió. Joaquín me había amado, pero había callado algo que merecía saber. Recordé la tarde en que me enseñó a andar en bicicleta y cómo se quedaba esperándome en la calle hasta que yo volvía. Quise conservar ese cariño sin justificar su silencio.
Teresa apretaba el borde de la mesa.
—Yo no me quedé con nada gratis —dijo al fin—. La alimenté, la vestí, la mandé a la escuela. Julia siempre recibía todo de nuestros padres. A mí me tocaba trabajar. Ese departamento debió ser para las 2.
—No estamos hablando de lo que debieron repartir tus padres —respondí—. Estamos hablando de lo que hiciste con la propiedad de una niña que confiaba en ti.
—¡Era mi obligación cuidarte! —estalló.
—Y era tu obligación no aprovecharte de mí.
Lorena golpeó la mesa.
—Pues agradece que no creciste en un albergue. Sofía tampoco tendría nada si mamá no te hubiera recogido.
Mi hija estaba a salvo en otra casa, pero su nombre pronunciado así me encendió la cara. Vi a Valeria, la hija de Lorena, asomarse desde el pasillo con un vaso de agua. Recordé su lugar reservado en aquella fiesta, mientras Sofía había quedado junto al perro.
Me acerqué a la pequeña, acomodé una silla para que pudiera sentarse y le ofrecí una galleta del plato de la mesa. Después miré a mi hermana.
—Los niños no tienen que pagar las cuentas de los adultos. Ni tu hija ni la mía. Tú humillaste a Sofía para hacerme sentir inferior. Y mamá se rio. Eso no lo arregla ningún cheque.
Teresa bajó la voz.
—Entonces, ¿qué quieres? ¿Que me demanden? ¿Que termine en la calle?
