“Qualcuno è entrato nel deposito.”
Damian si alzò.
“Quando?”
“Venti minuti fa.”
I suoi occhi incontrarono i miei.
“Cosa è stato portato via?”
Una pausa.
“Niente di evidente.” L’espressione di
Damian divenne spaventosamente calma.
“Controlla la scatola musicale.”
Il deposito era a quaranta minuti di distanza.
Abbiamo guidato separatamente.
Quando sono arrivata, Damian era già lì.
Le auto della polizia bloccavano l’ingresso.
La serratura della mia unità era stata tagliata.
Le mie scatole erano state aperte.
Non sembrava mancare nulla.
Tranne la carillon.
Era sdraiato sul pavimento.
Rotto.
Damian si accovacciò accanto ad essa.
Esaminò la custodia di legno.
Poi mi ha guardato.
“Il registro è sparito.”
Mi si è stretto lo stomaco.
“Hai detto che nessuno lo sapeva.”
“Qualcuno lo sapeva.”
“Chi?”
Non rispose.
Poi si è avvicinato un agente di polizia.
“Signor Vance?”
Damian si alzò.
L’agente ha mostrato un sacchetto di plastica per le prove.
Dentro c’era una piccola chiave d’argento.
Il respiro mi si bloccò.
L’ho riconosciuto.
Era appartenuto al padre di Damian.
Damian lo fissò.
“Dove l’hai trovato?”
“Dentro la scatola musicale.”
Guardai Damian.
Il suo volto era cambiato.
“Cosa?”
Prese la chiave.
Poi l’ha girata.
C’era un’iscrizione sul retro.
Tre lettere.
C.V.
Ho aggrottato la fronte.
“Cosa significa?”
Damian mi fissò.
“Non lo so.”
Ma lo sapevo.
Perché c’era una persona nella famiglia di Damian che era sempre stata chiamata C.V.
La sorella minore di suo padre.
Celia Vance. La zia di
Damian.
Una donna che tutti credevano fosse morta dodici anni prima.
Quella notte, Damian venne di nuovo a casa mia.
I ragazzi dormivano al piano di sopra.
Ho fatto il caffè.
Nessuno dei due l’ha bevuto.
“Tua zia è viva,” dissi.
“Sì.”
“Lo sapevi?”
“Lo sospettavo.”
“Perché non me l’hai detto?”
“Perché non ne ero sicuro.”
“Cosa vuole?”
“Il registro.”
“Perché?”