“E sono ancora qui?”
Annuì.
“Alcuni di loro.”
“Perché?”
“Perché mio padre ha lasciato qualcosa che vogliono ancora.”
“Cosa?”
Damian mi guardò.
“Un registro.”
Il registro contabile non era finanziario.
È stato un record.
Nomi.
Pagamenti.
Connessioni politiche.
Giudici.
Poliziotti.
Compagnie di navigazione.
Società di comodo.
Persone che avevano aiutato il padre di Damian a costruire l’impero.
Persone che erano scomparse quando erano diventate un peso.
Damian l’aveva scoperto dopo la morte di suo padre.
E secondo lui, il registro conteneva abbastanza informazioni da distruggere persone potenti.
“Perché non l’hai distrutto?”
“Perché era un’assicurazione.”
“Contro chi?”
“Tutti.”
Si sedette di fronte a me.
“Le persone che lo volevano credevano che io lo avessi.”
“Davvero?”
“Sì.”
“Dove?”
Mi ha guardato.
“Te l’ho dato io.”
Lo fissai.
“Cosa?”
“Non lo sapevi.”
Il cuore mi ha cominciato a battere forte.
“Quando?”
“Il giorno in cui ci siamo sposati.”
Scossi la testa.
“Non ha senso.”
Sorrise tristemente.
“Ti ricordi la scatola musicale antica che ci ha dato mio padre?”
Sì.
Una bellissima scatola di legno che è rimasta nella nostra camera da letto per anni.
Damian si era sempre rifiutato di lasciare che qualcuno lo muovesse.
“Hai detto che apparteneva a tua nonna.”
“Era una bugia.”
Mi è seccato la bocca.
“Il registro era dentro.”
Lo fissai.
“Per cinque anni?”
“Sì.”
“Perché l’hai messo con me?”
“Perché nessuno avrebbe perquisito la tua casa dopo il divorzio.”
Non riuscivo a parlare.
Poi mi sono ricordato di qualcosa.
La scatola musicale.
L’avevo già messa in valigia quando ho lasciato la nostra casa a Westchester.
Era ancora in deposito.
Guardai Damian.
“È ancora lì.”
La sua espressione cambiò.
“Dove?”
“Pennsylvania.”
Il telefono squillò.
Rispose.
“Damian.” La voce del
suo capo della sicurezza si fece sentire.
Non riuscivo a sentire ogni parola.
Ma ne ho sentito abbastanza.