Alors, j’ai pris une lente gorgée de mon verre.
Puis j’ai souri.
« Je veillerai à ce que la paperasse soit traitée exactement comme elle doit l’être, papa. »
Il a observé mon visage un instant.
Puis il a dit : « Bien », et il est parti.

Le lendemain matin, je suis entrée au bureau de la JAG (Justice Militaire) un dossier sous le bras.
Le capitaine Morales a examiné les relevés bancaires, les registres d’accès et la procuration.
Elle a ralenti sa lecture en arrivant sur la signature.
« Ce n’est pas la tienne. »
« Non. »
Elle a continué à lire.
« 45 000. Transférés pendant ton déploiement. »
« Oui, mon capitaine. »
Elle s’est calée au fond de son siège.
« Très bien. Ça commence déjà très mal. »

Elle a alors fait entrer un avocat civil spécialisé dans l’immobilier nommé Dalton.
Il a parcouru les documents encore plus vite qu’elle.
Page après page.
Puis, soudain, il s’est arrêté.
« Attendez. »
Il a feuilleté jusqu’à la fin du dossier et a extrait un document que je n’avais jamais vu auparavant.
Il l’a glissé sur le bureau dans ma direction.
« C’est à toi, ça ? »

J’ai jeté mon sac marin sur le porche comme je l’avais toujours fait. Même maison, même marche ébréchée du côté gauche. Même carillon éolien que ma mère refusait de remplacer alors qu’il sonnait comme une cuillère mourante. 9 mois à l’étranger. Chaleur du sable, mauvais café, pire sommeil encore. J’avais décompté les jours jusqu’à cet instant précis.
De la vraie nourriture, une douche chaude qui n’avait pas l’air d’une négociation. Mon propre lit. Oui, à propos de ça… La première chose que j’ai remarquée, ce n’était pas la maison. C’était le garage. La porte était entrouverte.