Je portais mon dossier sous un bras.
Sols propres.
Couloirs silencieux.
Aucune émotion.
Parfait.

Un spécialiste m’a enregistrée, et deux minutes plus tard, j’étais assise en face du capitaine Morales.
Regards perçants.
Pas de bavardage.
« Tu as dit que c’était urgent », a-t-elle lancé.
J’ai glissé le dossier vers elle.
« C’est le cas. »

Elle a commencé par les relevés bancaires, puis les journaux d’adresses IP, et enfin la procuration.
Je l’ai laissée lire.
Son expression a à peine changé jusqu’à ce qu’elle atteigne la signature falsifiée.
« Ce n’est pas la tienne », a-t-elle dit.
« Non », ai-je répondu.

Elle a continué.
« 45 000 », a-t-elle lu. « Transférés pendant ton déploiement. »
« Oui, mon capitaine. »
« Et cet individu, Vance, il est lieutenant en service actif. »
Elle s’est calée dans son siège.
« Très bien », a-t-elle dit. « Ça commence déjà très mal. »

Je savais que ça empirait.
« Je dois faire intervenir quelqu’un d’autre », a-t-elle ajouté. « Cela empiète sur le droit immobilier civil s’il y a d’autres éléments liés à l’affaire. »
« Appelez-le », ai-je dit.

Dix minutes plus tard, j’étais assise avec un avocat civil spécialisé dans l’immobilier, un homme d’une cinquantaine d’années.
M. Dalton.
Direct.
Pas de mots superflus.
« Capitaine », a-t-il dit, « voyons à quoi nous avons affaire. »

Morales lui a tendu le dossier.
Dalton l’a feuilleté rapidement, se concentrant moins sur la fraude que sur les ramifications de celle-ci.
Puis il s’est arrêté.
« Attendez », a-t-il grommelé.

Il a extrait un document que je n’avais jamais vu.
« C’est à toi, ça ? » a-t-il demandé.