Dalton m’a tendu le reçu.
« C’est bon », a-t-il dit. « C’est fini pour eux. »
Les pages pesaient presque rien.
Mais elles portaient tout.
« Maintenant, on attend », a-t-il conclu.

Je n’avais aucun problème avec l’attente.

Vers la fin de l’après-midi, mon téléphone a vibré.
Numéro inconnu.
Puis un message vocal.
Richard.
« C’est quoi cette histoire de promoteur ? » a aboyé sa voix à travers le haut-parleur. « Ils disent qu’il y a un litige juridique sur la propriété. Que le titre est invalide. Qu’est-ce que tu as fait ? »

J’ai écouté sans répondre.
« Tu dois me rappeler maintenant. »
Le message s’est arrêté.

Je pouvais l’imaginer en train de faire les cent pas dans le salon, essayant de comprendre comment un accord qu’il croyait ficelé s’était effondré.
Dans son esprit, les documents étaient signés.
La vente était sûre.
L’argent était pratiquement le sien.
Maintenant, le promoteur lui disait que le bien ne lui appartenait pas, que le transfert était invalide et que les documents l’accusaient.

Un autre message est arrivé.
Cette fois, j’ai répondu.
« Harper », ai-je dit.
« Qu’est-ce que tu as fait ? » a-t-il exigé.
« J’ai géré la paperasse », ai-je répondu.
Silence.
« Quelle paperasse ? »
« Celle qui reflète la réalité », ai-je dit.

Sa respiration s’est accélérée.
« Ne joue pas à ce jeu-là avec moi », a-t-il lâché. « Ce promoteur menace de porter plainte. Il parle de fraude. De rupture de contrat. Je ne comprends même pas de quoi il parle. »
« Tu devrais relire ce que tu as signé », ai-je conseillé.
« Je sais ce que j’ai signé », a-t-il répliqué.
« Non », ai-je dit. « Tu croyais le savoir. »