Julian m’observait, son expression indéchiffrable. Il a fouillé dans sa poche et a sorti un objet enveloppé dans du velours doux. Il s’est approché et l’a délicatement posé sur mon comptoir.
« Je ne vous apporte pas cela pour acheter votre pardon », a-t-il dit doucement, s’assurant que Chloé était distraite par ma bibliothèque. « Je vous l’apporte parce que je voulais que vous compreniez ce que je fais depuis la nuit où vous êtes partie. »
J’ai ouvert le velours. C’était une boîte à musique ancienne, sculptée avec finesse. Elle semblait incroyablement vieille, le bois d’acajou sombre poli jusqu’à briller, bien que je puisse voir les lignes fines et méticuleuses où le bois brisé avait été recollé avec patience.
« Je l’ai trouvée dans une boutique d’antiquités », a expliqué Julian, la voix basse et chargée d’émotion. « Elle était complètement détruite. Les rouages étaient rouillés, le bois était éclaté en dizaines de morceaux. Le propriétaire m’a dit que c’était une cause perdue. J’ai passé les cinq derniers mois à la démonter dans mon bureau. J’ai nettoyé chaque rouage microscopique, remplacé les goupilles, recollé le bois. »
J’ai levé les yeux vers lui, mon souffle se bloquant dans ma gorge.
« Je ne suis pas un homme qui sait réparer les choses avec des mots, Clara », a-t-il chuchoté, s’approchant d’un pas. « Je sais seulement construire. Reconstruire. Alors j’ai travaillé là-dessus. Parce que j’avais besoin de me prouver à moi-même que quelque chose de brisé au-delà de toute reconnaissance pouvait chanter à nouveau. »
Il a tourné la petite clé en laiton. Une mélodie délicate et cristalline a rempli la cuisine — une valse lente, d’une beauté envoûtante.
« C’est magnifique », ai-je réussi à dire malgré la boule qui se formait dans ma gorge.