« Ta mère l’a invitée, alors elle devrait cuisiner elle-même », dis-je à mon mari, sans savoir que ma belle-mère se tenait dans l’embrasure de la porte et avait entendu chaque mot.

Six personnes sont venues.

— Nous l’avons rencontrée en chemin. Comment ai-je pu ne pas les inviter ? — dit-elle en souriant. — Tu es si hospitalière, Hélène.

J’ai sorti des boulettes de viande du congélateur, cuisiné des pâtes et débarrassé les cahiers d’exercices de ma fille sur la table de la cuisine.

Moi-même, je ne mangeais qu’après le départ des invités, debout à côté de l’évier.

Ce jour-là, Erik déclara :

— La prochaine fois, on discutera de tout à l’avance.

Jeudi soir, j’ai compris à quel point sa promesse valait.

Je rentrais du travail avec les pieds endoloris. Toute la journée, nous avons rangé de nouveaux articles dans la boutique. Puis j’ai reçu un message de ma belle-mère.

« Chère Hélène, il vaut mieux préparer le bœuf samedi. Le dimanche, il suffit de la réchauffer. Brigitte ne mange pas d’oignons. J’apporterai le gâteau avec moi. »

J’ai fixé l’écran quelques secondes.

Puis je l’ai appelée.

— Margaret, de quelle viande parles-tu ?

— Du dîner d’anniversaire, ma chère. Erik ne t’a rien dit ?

— Qu’aurait-il dû me dire ?

Elle rit doucement.

— Que nous vous rencontrions tous dimanche. Ta nouvelle véranda est tellement pratique.

— Combien de personnes ?

— Vingt. Peut-être vingt-deux ans, si Peter amène les enfants avec lui.

Je me suis assis sur une chaise.

— Et qui devrait cuisiner ?

Le silence est devenu à l’autre bout de la ligne.

— Je trouvais ça clair. Tu cuisines tellement bien.

Plus tard, je ne savais presque plus comment j’avais terminé la conversation.

Quand Erik rentra à la maison, la liste de courses était déjà posée sur la table de la cuisine. Sa mère avait déjà envoyé le menu.

Bœuf, pommes de terre de deux façons différentes, trois salades, sandwiches et dessert.