—Tú decidiste empujarme. Yo decidí pedir ayuda.
—Siempre te creí más leal.
—Y yo siempre creí que, si te pedía que te apartaras, te apartarías.
Se quedó callado. Luego habló de papá, de las veces que me protegió de niña y del dinero que necesitaban para salvar el negocio. Ni una vez preguntó si podía dormir sin dolor.
—No cambiaré mi declaración —le dije—. Habla con tu abogado.
Corté. Lloré media hora. Quien diga que poner límites a la familia produce alivio inmediato no ha tenido que recordar a un hermano cariñoso mientras denuncia al hombre que ese mismo hermano se convirtió.
Nuestra tía Teresa me llamó egoísta: decía que el rancho había sido de todos «en el corazón». Le enseñé la adjudicación: Julián recibió el taller, Abril el departamento y yo la finca con sus deudas. Nadie quiso hacerse cargo de ellas durante 10 años.
Teresa tardó una semana en responder.
—Nos contaron que acababas de heredar todo —admitió.
—Lo heredé hace una década. Lo que acabo de hacer fue venderlo porque ya no podía sostenerlo.
Se disculpó por llamarme antes de preguntarme cómo estaba. No todos reaccionaron igual. Un primo aseguró que una mujer decente no denuncia a su hermano. Le contesté que un hermano decente no necesita que la víctima finja haberse caído. Después lo bloqueé.
No pagué la deuda de Julián. Tampoco dejé que la culpa me hiciera enviarle dinero a Abril a escondidas. Le mandé información pública sobre cómo solicitar al banco una propuesta de reestructura y le ofrecí revisar con ella los números cuando estuviera dispuesta a decirle la verdad a Iván. No aceptó de inmediato. Me acusó de poner condiciones al amor. Le respondí que revisar un estado de cuenta no era lo mismo que firmar un cheque en blanco.
