Javier, intanto, era rifiorito. La sua casa a Saragozza non era più un rifugio silenzioso e malinconico, ma un caotico e rumoroso centro nevralgico della vita dei suoi cinque figli. Aveva ripreso il suo lavoro a tempo pieno come architetto, riuscendo a destreggiarsi tra progetti e compiti a casa con una dedizione che commuoveva chiunque lo osservasse. La sua amicizia con Natalia era diventata una costante solida. Non si sentivano tutti i giorni, ma sapevano di poter contare l’uno sull’altra per consigli pratici o, semplicemente, per ridere delle assurdità della vita.
Un venerdì di maggio, Natalia stava preparando una nuova tela nel suo studio. Era una commissione importante per un collezionista di Barcellona. La radio suonava in sottofondo, coperta dal rumore dei pennelli che venivano sciacquati. Il campanello suonò.
Asciugandosi le mani su uno straccio, andò ad aprire. Con sua grande sorpresa, non c’erano i nipoti pronti per una sessione di pittura domenicale. C’era Clara.
Era vestita in modo semplice, jeans e una camicetta di lino, e aveva in mano un pacchetto avvolto in carta da pacchi. Sembrava nervosa. “Posso entrare?” chiese Clara, la voce un po’ incerta. “Certo,” rispose Natalia, spostandosi per farla passare. L’aria era densa di esitazione, come ogni volta che si trovavano da sole. Non succedeva spesso.
Clara si guardò intorno nello studio, osservando le tele finite, gli schizzi appuntati al muro e il caos ordinato che caratterizzava lo spazio creativo di sua sorella. “È strano essere qui senza i bambini che corrono e rovesciano l’acqua sporca dei pennelli,” disse Clara, abbozzando un sorriso. “Di solito è più tranquillo di martedì,” rispose Natalia, indicandole uno sgabello alto. “Vuoi un caffè?” “No, grazie. Sono passata perché… volevo darti una cosa.”
