“Prenderò il caso,” dissi lentamente, assaporando ogni singola parola. “Ma alle mie condizioni. Primo: recupererò i fondi, ma tu ti dimetterai immediatamente come CEO e cederai il controllo del consiglio di amministrazione a un fiduciario terzo nominato da me. Secondo: l’intera somma che tuo figlio ha rubato – quando la troverò – non andrà a riempire i tuoi forzieri personali, ma verrà donata, fino all’ultimo centesimo, a fondi per donne vittime di abusi domestici e finanziari. Firmato e legalizzato oggi stesso. Se non accetti, puoi alzarti, uscire da questa porta e aspettare che l’FBI bussi alla tua.”
David esitò, la mascella contratta in una smorfia di rabbia impotente. Poi, rendendosi conto che non aveva alcuna leva contrattuale, abbassò la testa. “D’accordo. Fai preparare i documenti.”
Nelle due settimane seguenti, lavorai con un’intensità implacabile. Rintracciare i fondi rubati da Julian Thorne fu come leggere lo spartito di una sinfonia stonata. Julian era arrogante, ma non possedeva la lucida freddezza che Mark aveva perfezionato. Lasciava tracce digitali, micro-transazioni non mascherate correttamente, scappatoie legali mal tradotte nei paradisi fiscali del Belize e di Cipro.
Insieme al mio team, isolammo i nodi della rete. Hackonammo legalmente i registri aziendali, seguimmo il denaro sporco attraverso dozzine di server proxy, e infine, con la precisione di uno scacco matto, inviammo un fascicolo crittografato direttamente alla SEC (Securities and Exchange Commission). David firmò le sue dimissioni, perdendo il suo potere, ma salvandosi la prigione. Julian affrontò indagini federali, i suoi conti congelati esattamente come era successo a Mark.
Quando l’ultimo bonifico di beneficenza fu elaborato, donando oltre otto milioni di dollari di fondi recuperati alle case rifugio per donne, spensi i monitor del mio ufficio. Era venerdì sera. L’aria era densa e il cielo plumbeo preannunciava un forte temporale.
