Consegnai il fascicolo su Elena all’FBI con un sottile senso di giustizia karmica. Due mattine dopo le dimissioni dall’ospedale, mi concessi il lusso di sedermi in un bar di fronte al condominio di lusso di Elena. Sorseggiando il mio caffè, guardai attraverso la vetrata mentre una squadra di agenti federali faceva irruzione nella hall dell’edificio. Venti minuti dopo, la vidi uscire. Non aveva trucco, i suoi abiti firmati sembravano improvvisamente fuori posto, e due agenti le stavano confiscando chiavi, cellulari e borse. Tutti i beni a lei intestati attraverso le società di Mark erano stati congelati. Stava per tornare alla sua vita precedente, ma questa volta con un’indagine federale pendente sulle spalle per favoreggiamento in riciclaggio di denaro. Mentre la guardavo piangere disperatamente sul marciapiede, non provai pietà. Nessuna.

Tre mesi dopo, l’inverno lasciò il posto a una fredda primavera, e il momento del processo arrivò. Mi presentai in tribunale per testimoniare. Non usavo più le stampelle, ma mi appoggiavo a un elegante bastone da passeggio nero. Il mio incedere era leggermente claudicante, un promemoria permanente di quella notte, ma la mia schiena era dritta, la mia espressione di pietra. Indossavo un tailleur grigio fumo, i capelli raccolti, l’aspetto di un professionista implacabile, non di una vittima.

Quando entrai nell’aula dal soffitto a volta, il silenzio scese pesante. Lo sguardo di Mark si inchiodò su di me. Indossava la tuta arancione del carcere preventivo. Sembrava invecchiato di dieci anni: i capelli una volta perfetti erano diradati, la pelle grigiastra, gli occhi cerchiati di nero per la mancanza di sonno e per il terrore costante di ciò che lo aspettava in una prigione federale. I suoi avvocati da milioni di dollari – quelli che l’azienda non gli aveva revocato prima che i beni venissero congelati – sembravano nervosi.