—Mira las cosas con calma, Gabriel. Tú tienes un sueldo estable. Mariana también trabaja. Entre los dos pueden ofrecerle un hogar a ese bebé.
—¿Y si no es mío?
—Hay hombres que crían hijos que no llevan su sangre.
—Claro. Porque lo deciden conociendo la verdad. A mí querían esconderme quién podía ser el padre.
Papá apretó los labios. Iván mantenía la vista fija en las manos. Entonces mi padre dijo lo que, por fin, puso nombre a treinta años de diferencias entre nosotros.
—Tu hermano no está preparado para ser papá. Tú sí. No entiendo por qué te empeñas en complicarlo.
Sentí una rabia fría. Recordé los préstamos y las veces que me tocó arreglar los problemas de Iván.
—Entonces debieron enseñarle a hacerse responsable —respondí—. No criarme para sustituirlo cada vez que fracasa.
Mi madre empezó a llorar. Me dijo que el bebé era inocente, que Mariana estaba asustada y que nadie quería destruirme la vida. Le respondí que precisamente por ser inocente ese niño merecía empezar su historia sin una mentira organizada por los adultos.
—Si resulta que es mi hijo, voy a hacerme cargo. Si es de Iván, él tendrá que responder. Lo que no voy a hacer es casarme para que ustedes no tengan que preocuparse por su hijo favorito.
Mariana levantó la cabeza.
—Yo te amo, Gabriel. Me equivoqué horrible, pero lo nuestro era de verdad.
—Para mí también lo era. Por eso te llevé a conocer a mis amigos, hice planes contigo y confié en ti cuando me dijiste que mi hermano solo había ido a reparar una repisa.
Le pregunté qué habría hecho si una prueba posterior demostraba que Iván era el padre.
—No sabía —susurró—. Me repetía que, cuando naciera, las cosas serían distintas.
Iván intervino para decir que él tampoco había querido lastimarme.
