Irene puso junto al marco el cojín confeccionado con el vestido azul.
Después comenzó la música.
Marcos estaba hablando con Elena cuando miró hacia la última fila.
Se quedó inmóvil.
Una joven acababa de sentarse exactamente donde él había estado sentado la noche en que conoció a Irene.
Llevaba un sobre gastado entre las manos.
Era Alba.
Marcos no avanzó.
Había esperado aquel momento durante meses, pero de pronto no sabía qué derecho tenía a acercarse.
Alba tampoco se levantó.
15 años no desaparecían porque alguien hubiera escrito una carta correcta.
Irene siguió la dirección de su mirada.
Había visto fotografías de Alba.
Sin preguntar, atravesó la pista.
Se detuvo delante de la joven y extendió la mano.
—Aquí nadie se queda sentado solo. ¿Quieres venir?
Alba miró aquella pequeña mano.
Después miró a Marcos.
Finalmente se puso de pie.
Cuando llegaron hasta él, Marcos sacó del bolsillo la antigua entrada del baile.
El papel estaba amarillento y doblado.
Se lo entregó.
—Debí dártela hace 15 años.
Alba cerró los dedos alrededor de la entrada.
No lo abrazó.
No dijo que lo perdonaba.
Pero tampoco se marchó.
Y, por aquella noche, eso era suficiente.
Irene tomó entonces la mano de Marcos.
—Me debes un baile.
—Pensaba que el del año pasado contaba.
—Ese fue el primero.
—¿Y cuántos hay que bailar?
—Los que hagan falta.
La música comenzó.
Marcos volvió a equivocarse de pie.
Irene soltó una carcajada.
—El otro.
—Ya lo sabía.
—Mentira.
Bailaron.
A pocos metros, Alba los observaba con la vieja entrada entre los dedos.
Quizá algún día ella y Marcos podrían reconstruir algo.
Quizá no recuperaran los años perdidos.
Nadie podía prometérselo.
Pero por primera vez él estaba presente cuando debía estarlo.
Y por primera vez Irene ya no miraba hacia la puerta para comprobar quién faltaba.
