Lorena giró bruscamente hacia él.

—¿Doscientos cincuenta mil?

Ricardo apretó la mandíbula.

—Era un anticipo.

—¿Dónde está ese dinero? —preguntó ella.

No contestó.

Yo continué.

—Le dijiste al comprador que tenías autorización. Y aceptaste una penalización contractual si no cumplías lo pactado.

Ricardo comenzó a hablar atropelladamente.

—Pensaba arreglarlo cuando papá muriera. Ese dinero fue para una inversión. Iba a recuperarlo.

—¿Y lo recuperaste?

Su silencio fue suficiente.

Lorena se quitó los lentes.

—Me dijiste que habías pagado nuestras deudas.

—Lo iba a hacer.

—También me dijiste que esta casa era nuestra.

No sentí satisfacción al verlos discutir.

Solo cansancio.

Durante tantos años había imaginado que, si Ricardo comprendía el daño causado, tal vez pediría perdón.

Pero seguía preocupado únicamente por el dinero.

La notaria revisó la libreta azul.

En las últimas páginas había una relación de cantidades que papá había entregado a su hijo.

Algunas aparecían identificadas como ayudas; otras, como préstamos.

Había anotaciones sobre gastos de negocios fallidos, reparaciones de automóviles y depósitos realizados desde su pensión.

Los comprobantes que conservaba coincidían con varias de aquellas operaciones.

Beatriz explicó que esos registros no convertían automáticamente todas las cantidades en deudas legalmente exigibles.

Sin embargo, dejaban claro algo que Ricardo llevaba años negando: nuestro padre lo había apoyado económicamente muchas veces.

En la última página había un mensaje.

La licenciada me preguntó si quería leerlo yo.

Asentí.

Reconocí la letra temblorosa de papá.

«A Ricardo le di dinero porque creí que lo necesitaba. A Amalia le di preocupaciones porque nunca supe vivir sin necesitarla. No puedo devolverle sus años, pero puedo evitar que tenga que suplicarle un techo a su hermano».

Tuve que detenerme.

Las lágrimas me impedían continuar.

Respiré profundamente y terminé.

«Mi hija nunca me pidió esta casa. Mi hijo nunca dejó de preguntar por ella. No quiero castigar a Ricardo. Quiero que Amalia tenga algo suyo cuando yo ya no esté».