En el espacio destinado a la firma del propietario había varias letras temblorosas.

No formaban el nombre de papá.

Decían: «NO AUTORIZO».

Se me secó la boca.

Recordé sus ejercicios de escritura después del derrame. Durante meses había practicado con la mano izquierda porque la derecha ya no obedecía.

Ricardo golpeó la mesa.

—¡Así escribía! ¡Tenía medio cuerpo paralizado!

—Precisamente por eso resulta importante determinar qué quiso expresar —respondió Beatriz—. No podemos interpretar esas palabras como una autorización.

Por primera vez desde el funeral, mi hermano perdió su sonrisa.

Yo abrí mi carpeta.

—Licenciada, también tengo documentación.

Coloqué sobre la mesa los comprobantes bancarios y la libreta azul.

Ricardo intentó arrebatármela.

—¡Eso es privado!

Retiré la mano.

—Son apuntes de nuestro padre. Y él dejó escrito que debía entregarlos aquí.

Beatriz nos pidió conservar la calma.

Le mostré la instrucción dirigida a ella.

La mujer reconoció la letra y miró una de sus carpetas.

—Su padre me habló de esa libreta. Quería que usted la encontrara.

Ricardo soltó una carcajada nerviosa.

—¿Ahora resulta que todo estaba preparado contra mí?

—Todavía no he terminado —respondió la notaria.

Sacó una copia certificada de un testamento público que mi padre había otorgado ante ella en octubre del año anterior.

Explicó que el instrumento original estaba incorporado al protocolo notarial y que existía el aviso correspondiente en el registro de testamentos.

Papá había acudido personalmente.

Habían hablado sobre sus bienes, sus hijos y las consecuencias de su decisión.

Además, se había incorporado al expediente una valoración médica de aquella época que respaldaba su capacidad para comprender lo que hacía.

Nada de aquello significaba que el testamento fuera imposible de impugnar. Pero existía una voluntad formalmente documentada, anterior a los papeles presentados por Ricardo.

—Su padre designó heredera universal a su hija Amalia —dijo Beatriz.