Le lendemain immédiat de l’exil offrit un spectacle chaotique et humiliant. Fidèle à ma parole, soixante-douze heures plus tard, une équipe de déménageurs de la fondation mit l’aile est en cartons. Les robes de créateurs de Beatrice, sa collection de chaussures importées et ses bijoux anciens furent enfermés en toute sécurité dans un garde-meuble climatisé — en guise de garantie de sa bonne conduite. Elle ne fut autorisée à emporter que ce qui pouvait tenir dans trois valises de taille standard. Un écho délibéré et poétique de ce qu’elle avait imposé à Elena.
Pendant les trois premiers mois, les rapports du refuge du Queens furent désastreux.
David Thorne s’asseyait souvent dans mon bureau, un verre de scotch à la main, pour me lire les comptes rendus hebdomadaires de la directrice du refuge, une femme pragmatique nommée Maria.
« Semaine une : Beatrice a tenté de payer un adolescent sans abri cinquante dollars pour qu’il passe la serpillière dans la cafétéria à sa place », lut David en ajustant ses lunettes de lecture. « Semaine trois : Elle s’est enfermée dans le placard à fournitures et a pleuré pendant quatre heures après qu’une résidente a critiqué sa coupe de cheveux. Semaine six : Elle a demandé que la soupe populaire passe aux lentilles biologiques et locales. »
Je ris sombrement, le regard tourné vers le pavillon des invités où Elena et Leo plantaient joyeusement un potager. « Est-ce qu’elle baisse les bras, David ? »
« C’est là que ça devient étrange, Raymond », répondit David en refermant le dossier. « Elle se plaint amèrement. Elle pleure tous les jours. Mais elle n’a pas manqué une seule garde à 6 heures du matin. Pas une seule. »