Le trajet pour sortir du Queens et rejoindre les autoroutes menant à Long Island se déroula dans un silence lourd et suffoquant. La vitre de séparation de la Maybach était baissée. Elena était assise sur la vaste banquette arrière, fixant le vide à travers la vitre teintée, regardant défiler le profil de New York, sa main posée fermement sur la poitrine de Leo qui continuait de dormir à ses côtés.
J’étais assis à l’avant, à côté d’Arthur, mes pensées s’articulant avec la précision froide et mortelle d’une guillotine qui tombe. Je ne criais pas. Je ne frappais pas le tableau de bord et ne maudissais pas le nom de ma sœur. Le véritable pouvoir ne fait pas de caprices ; il exécute des corrections.
Au lieu de cela, je gardai le téléphone collé à l’oreille, parlant d’une voix basse et mesurée à mon conseiller juridique principal, David Thorne.
« Je me fiche que ce soit le week-end, David », murmurai-je, les yeux fixés sur les lignes de la route qui défilaient. « Je vous veux au domaine de Long Island dans exactement quarante-cinq minutes. Apportez les actes principaux de la fiducie familiale Caldwell, la charte de la fondation et l’audit complet des dépenses discrétionnaires de Beatrice sur les trente-six derniers mois. »
« Raymond, votre voix semble… létale », répondit David, le ton soudainement empreint de prudence. « Qu’a-t-elle fait ? »
« Elle a outrepassé ses prérogatives honorifiques », répliquai-je froidement. « Elle a tenté de déporter la mère de mon petit-fils. »
Il y eut une inspiration brusque à l’autre bout du fil. « Je serai là dans quarante minutes. Voulez-vous que l’avis d’expulsion soit rédigé ? »
« Rédigé, notarié et prêt à être signifié. Apportez le portfolio noir. »