Matilde miró hacia el salón. Evaristo estaba junto a la puerta.
—¿Es verdad?
—Todo. Su hijo recibió un tiro por la espalda. No tuvo oportunidad de defenderse.
Matilde cerró los ojos.
El odio que había sostenido tanto tiempo perdió de pronto su blanco. Sus hombros se hundieron.
—Yo necesitaba culpar a alguien.
—Me eligió a mí porque seguía viva.
La mujer tardó en responder.
—Sí.
No hubo abrazo.
No habría sido verdadero.
Matilde pidió ver la tumba. Soledad aceptó llevarla, pero puso 1 condición.
—El rifle no se lo lleva. Julián me lo dejó para el espectáculo y después fue lo único que tuve para protegerme.
Matilde asintió.
Juntas cabalgaron al peñasco al día siguiente. Matilde colocó sobre las piedras una medalla de San Miguel que Julián había usado de niño. Al ver el espejo boca abajo, preguntó por qué estaba allí.
—Porque me cansé de vivir mirando hacia atrás.
Matilde no contestó.
Antes de irse, tocó la cruz con 2 dedos.
—Perdóname, hijo.
Luego miró a Soledad.
—Y tú también, si algún día puedes.
Soledad no prometió nada.
La reconciliación no siempre llega como un abrazo. A veces comienza cuando alguien deja de exigir que el herido finja que ya no duele.
Matilde regresó a Hermosillo. Meses después, envió a Soledad una caja con los carteles que había guardado Julián. En varios, él había escrito a mano una corrección sobre la imprenta: el nombre SEÑORITA DIANA aparecía marcado con una línea y, encima, con tinta, podía leerse SOLEDAD FERRÁN, TIRADORA PRINCIPAL.
Soledad no volvió al viejo espectáculo. Conservó el rifle y la yegua, trabajó una temporada enseñando tiro en ranchos y después siguió hacia el norte.
En Santa Rosalía del Cobre, la historia también cambió.
