Il l’avait vue trembler et avait sorti de sa poche deux petites épingles en forme d’ailes en argent.
Son père les lui avait offertes lorsqu’il était jeune.
Frank en avait tendu une à grand-mère.
« Je vais porter l’une d’elles », lui avait-il dit.
« Tu portes l’autre. »
« Comme ça, si tu as peur, tu te the souviendras que quelqu’un d’autre a les ailes assorties. »
« Tu ne seras pas seule. »
Grand-mère avait gardé ces ailes pendant soixante ans.
Frank avait gardé la paire correspondante pendant des décennies.
Et lorsque sa propre vie avait atteint ses derniers instants, il avait offert sa paire à un enfant effrayé voyageant seul.
Cet enfant les avait gardées pendant vingt-sept ans.
À chaque vol.
Jusqu’au jour où grand-mère est enfin retournée en 34A.
« Je crois que j’attendais que quelqu’un me dise qu’il n’était pas seul », a confié grand-mère.
« Je ne savais tout simplement pas que c’était de cela dont j’avais besoin. »
Elle a tourné son regard vers les lumières de l’autre côté de la Baie.
« Et maintenant, je le sais. »
« Il ne l’était pas. »
Nous sommes rentrés à Boston une semaine plus tard.
Cette fois, j’ai réservé en classe économique.
Rangée 34.
Sièges A et B.
Je n’ai même pas pris la peine de regarder le prix de la première classe.
À la porte d’embarquement, un employé a reconnu le nom de grand-mère.
Le commandant de bord Holt lui avait laissé quelque chose.
Une enveloppe.
À l’intérieur se trouvait une photographie.
Gene et Danny se tenaient à côté d’un avion.
Danny tendait la main vers l’objectif.
Les ailes en argent reposaient dans sa paume.
Au dos, quelqu’un avait écrit :
Ruth —
Je garde toujours la place au chaud.
Toujours.
— Gene & Danny
