Quella frase fu crudele, ma conteneva una verità. Mateo si era fidato troppo. Anch’io avevo imparato che amare una persona non significava smettere di verificare le sue azioni.
L’avvocato raccomandò di interrompere il rapporto di lavoro secondo le procedure, preservare gli archivi e reclamare per vie legali le somme che potevano essere dimostrate. L’indagine contabile sarebbe continuata prima di decidere altre azioni.
Non ci furono manette. Né pattuglie che entravano nella tenuta. Ci fu qualcosa di molto meno spettacolare e più scomodo: settimane di documenti, chiarimenti, avvocati e numeri.
Mentre la situazione procedeva, mi concentrai per evitare che Mateo vendesse la terra per disperazione. Il caffè immagazzinato superò i test di qualità. Negoziammo la vendita in tre lotti, non tutto in una volta. La prima operazione coprì la rata più urgente del credito. Con la seconda pagammo parte degli stipendi che sarebbero rimasti scoperti dopo la tempesta. Il resto fu mantenuto in magazzino mentre il prezzo rimaneva favorevole.
L’assicurazione mandò un perito. Non coprì l’intera perdita, perché parte dei danni non rientrava nella polizza, ma rimborsò una frazione importante dell’infrastruttura colpita. Mateo parlò anche con la banca prima di andare in mora e riuscì a ristrutturare due pagamenti.
Non fu magia. Non uscì più ricco dalla tempesta. Semplicemente smise di essere sull’orlo di dover vendere una parte della tenuta.
Un pomeriggio mi trovò nel magazzino a controllare l’umidità. “Mesi fa mi hai detto che diffidavi di tutto finché i conti non tornavano.” “Continuo a farlo.” “Mi hai salvato dal prendere una decisione stupida.” Scossi la testa. “Ti ho aiutato a trovare delle opzioni. Sei tu che hai deciso di non vendere.” “Fai sempre così.” “Così come?” “Mi costringi a pensare quando sto per agire spinto dalla paura.”
Lo guardai. “E tu sei stata la prima persona che mi ha costretto ad alzare la testa quando mi nascondevo da anni.”
