Mi tía alzó la mano para arrebatarle la carta. Yo me puse entre los 2.
—No vas a callarla otra vez —le dije.
Y delante de todos, el notario comenzó a leer la primera línea que mi abuela había escrito especialmente para sus hijas.
PARTE 3
—Mónica y Patricia: si están escuchando estas palabras, hicieron exactamente lo que me prometieron que harían. Dejaron a Renata fuera de mi despedida.
El señor Salcedo leyó despacio. Su voz atravesó el murmullo del panteón, y vi a mi tía Mónica apretar los labios con tanta fuerza que se le marcó una línea blanca alrededor de la boca.
—Cuando Inés murió, quisieron sacar a su hija de mi casa. Les dije que esa niña era mi familia. Nunca retiré esas palabras. Les molestó que la cuidara y más tarde les molestó que ella me cuidara a mí. Durante 3 años escuché cómo hablaban de repartirse mi terreno mientras yo todavía respiraba.
Patricia intentó interrumpir.
—Mamá ya no sabía lo que decía. Estaba enferma.
—Permita que termine —pidió Salcedo—. Su madre me entregó la carta personalmente y me explicó cuándo quería que se leyera. Eso es lo que estoy haciendo.
Hasta ese momento yo sólo había recibido órdenes: que saliera de la casa, que no preguntara por las llaves, que no entrara al panteón. Por primera vez alguien pedía que escucharan a Elisa.
—En agosto trajeron a una abogada y me pidieron regalarles la casa en partes iguales. Entre esos papeles venía una carta con la supuesta firma de Renata, donde ella aceptaba irse. Renata no estaba presente. Yo me negué. Guardé una copia porque no quiero que nadie vuelva a utilizar ese papel para asustarla. Si cometieron un delito, corresponderá a las autoridades determinarlo; yo sólo quiero que mi nieta sepa que no lo autorizó nadie en mi nombre.
