“Non a Seraphina.”
“A nessuno.”
“Non ancora.”
“Fammi parlare con gli avvocati.”
“Lascia fare a me.”
“Perché?” Chiesi.
“Perché sai una cosa?”
“Cosa dovrebbe significare?”
“Ti comporti in modo strano, Damian.”
“Sapevi che questo donatore aveva torto cinque anni fa, vero?”
“Non l’ho fatto!”
“Allora perché hai così tanta paura?”
Il silenzio si allungò tra noi.
Lungo, pesante, carico di cose che non diceva.
“Incontrami,” disse infine.
“Alla biblioteca cittadina.”
“Mezzogiorno.”
“Solo noi.”
“Per favore, Cora.”
“Per il bene di Elara.”
Ha riattaccato prima che potessi rispondere.
Sono rimasto lì a fissare il telefono.
Qualcosa non andava.
Damian sapeva più di quanto stesse dicendo.
Lo sentivo nel modo in cui deviava le domande, nella rapidità con cui arrivava alla conclusione che fosse solo un refuso, nel terrore che fosse che Seraphina scoprisse qualcosa.
Lo sapeva?
Gliel’avevano detto anni fa e me l’avevano tenuto nascosto?
Pensai alle settimane subito dopo la nascita di Elara.
Quanto fosse stato distante all’inizio.
Come a volte l’aveva fissata con un’espressione che avevo scambiato per stupore, ma che ora sembrava più paura.
Come aveva insistito che nessuno dovesse mai sapere nulla del donatore oltre a quanto strettamente necessario.
Come si era rifiutato di discutere la storia medica.
E poi c’era Seraphina.
Le sue continue domande sulla somiglianza.
Lei che rovistava tra vecchie foto di famiglia.
Le sue osservazioni che Elara non assomigliava a nessun Ashford che qualcuno sapesse nominare.
Seraphina aveva scoperto qualcosa?
Sapeva che il campione era sbagliato?
Aveva minacciato di essere scoperta?
Era per questo che Damian era andato nel panico alla festa?
Ho ricominciato a guidare, verso la città.
Lo incontrerei.
Ascolterei.
E questa volta, non gli avrei permesso di nascondersi dietro il silenzio, le scuse o le promesse che le cose sarebbero andate meglio dopo.