J’avais appelé un avocat.

Puis un expert-comptable judiciaire.

Quarante-huit heures plus tard, nous sachions.

Hawthorne Consulting appartenait à Grant.

Pas directement.

Via deux sociétés écran et une SARL enregistrée sous le nom de jeune fille de sa femme.

Pendant onze ans, Grant avait siphonné l’argent de l’agence familiale.

De petites sommes au début.

Puis de plus en plus grosses.

Quand Papa constatait des problèmes de trésorerie, Grant rejetait la faute sur la méforme du marché et de mauvais investissements.

Quand l’entreprise réclamait des prêts, Grant préparait la paperasse.

Quand le faux transfert de parts était devenu un obstacle, Grant avait imité ma signature.

Maman savait que le transfert était louche.

Papa savait que je n’avais jamais cédé mes parts de plein gré.

Ils étaient coupables.

Mais pas de tout ce dont Grant les accusait.

Ils avaient accepté de laisser Grant « arranger » les formalités administratives plutôt que de me contacter.

Pourquoi ?

Par fierté.

Par peur.

Et parce que joindre la fille qu’ils avaient bannie signifiait admettre ce qu’ils avaient commis.

Puis il y avait eu la découverte finale.

L’arrêt cardiaque de mon père n’était pas survenu par hasard.

Il s’était effondré au beau milieu d’une dispute avec Grant.

La caméra de la sonnette d’un voisin montrait Grant quittant la maison de mes parents huit minutes avant l’appel au 15.

Maman avait découvert Papa sur le sol de la cuisine quelques minutes plus tard.

Quand j’avais confronté Grant, il avait ri.

Nous étions dans la salle de réunion de l’agence.

Mon avocat siégeait à mes côtés.

Silas patientait dehors.

« Tu t’imagines que Nana a fait de toi une sorte d’héroïne ? » avait lancé Grant.

« Non. »

« Tu n’étais pas là, Colleen. Tu as eu de la chance de partir. »

J’avais failli ne pas en croire mes oreilles.