« Alors Maman n’est pas venue parce que Papa a failli mourir. »

Grant avait baissé les yeux.

« Elle est venue parce que la banque a bloqué l’accord quatre jours après son malaise. »

J’étais restée silencieuse.

Pendant quinze ans, mes parents s’étaient comportés comme si j’étais morte.

Puis j’étais redevenue utile.

Et soudain, ils croyaient à nouveau aux liens de la famille.

J’avais fixé la clé en laiton posée à côté de la lettre de grand-mère Ruth.

« Qu’est-ce que ça ouvre ? »

L’expression de Grant avait changé.

« Je n’en ai jamais vu la clé. »

Trois matins plus tard, un autre élément du puzzle s’était mis en place.

Silas préparait des pancakes.

Ren dormait dans son berceau tout près.

J’avais passé la moitié de la nuit à éplucher les registres publics liés à l’agence.

L’arrêt cardiaque de mon père avait eu lieu dans sa maison de Sycamore Street.

J’avais regardé Silas.

« Quelle équipe est intervenue pour l’urgence cardiaque sur Sycamore ? »

Sa spatule s’était immobilisée.

Ses épaules s’étaient tendues.

Un frisson m’avait parcouru la peau.

« Silas. »

Il s’était lentement retourné.

« C’était mon équipe. »

Pendant une seconde, j’avais manqué d’air.

« Quoi ? »

Il avait éteint le feu sous la poêle.

« C’était moi, Colleen. »

« Tu y étais ? »

« Oui. »

« Tu savais que c’était lui ? »

« Pas avant d’entrer dans la cuisine. »

Je l’avais dévisagé.

Silas s’était appuyé contre le plan de travail.

« Il était par terre. Plus de pouls. Ta mère hurlait. »

« Qu’est-ce que tu as fait ? »

Son expression avait à peine bougé.

« Mon travail. »

Massage cardiaque.

Défibrillation.

Médicaments.

Encore un massage.