J’avais toujours cru qu’elle parlait au sens émotionnel.

Ce soir-là, j’avais remarqué autre chose.

L’enveloppe était plus épaisse dans un coin.

J’avais glissé mon pouce sous la doublure en papier.

Un petit objet était tombé dans ma paume.

Une clé en laiton.

Aucune étiquette.

Aucune explication.

Juste une clé.

Je la fixais encore lorsque quelqu’on avait frappé à la porte du rez-de-chaussée.

Silas travaillais de nuit.

J’avais jeté un œil à la caméra du porche.

Mon frère Grant se tenait dehors.

Je ne l’avais pas revu depuis quinze ans.

Il avait l’air d’avoir vieilli de vingt ans.

Quand j’avais ouvert, il ne m’avait pas prise dans ses bras.

Il s’était contenté de dire : « Ne signe rien de ce que Maman te donnera. »

Ma main s’était refermée sur la poignée.

« Quoi ? »

« L’agence est au plus mal. »

L’agence d’assurances Whitfield faisait la fierté de ma famille depuis quarante ans.

Mon père en parlait comme la royauté parle de lignée sanguine.

« Qu’est-ce que ça peut me faire ? »

Grant avait eu un petit rire sans joie.

« Beaucoup plus que ce qu’on a bien voulu te dire. »

Je l’avais fait entrer.

Nous nous étions assis à la table de la cuisine.

Grant s’était frotté le visage des deux mains.

« L’agence a des dettes. De lourdes dettes. Papa a hypothéqué la maison. Il y a des privilèges de créancier. L’immeuble commercial sert de garantie. »

« Combien ? »

« Presque neuf cent mille. »

Mon estomac s’était noué.

« Pourquoi ? »

« Il a pris de mauvaises décisions. Puis il en a pris d’autres pour essayer de rattraper les premières. »

« Et Maman est venue me voir parce que… ? »

Grant avait jeté un regard vers le couloir où dormait Ren.