Son sourire s’était évaporé.

Parce que nous avions atteint le pan qu’il n’avait pas prévu de me voir comprendre.

L’agence n’était pas irrécupérable.

Sa seule valeur foncière dépassait ses passifs.

Si j’avais signé les papiers de régularisation de Grant, le refinancement serait passé crème.

Mes parts majoritaires auraient été légalement abandonnées.

Et dans les trente jours, Grant prévoyait de bazarder l’immeuble et le portefeuille de l’agence.

Il rembourserait la banque.

Verserait assez à mes parents pour les acheter au silence.

Et s’en irait avec près de deux millions de dollars en poche.

Il n’était pas venu me sauver d’eux.

Il était venu instrumentaliser ma rancœur.

« Tu savais que Maman ferait pression sur moi », avais-je dit.

Grant avait souri sans humour.

« Je savais qu’elle ne pouvait pas s’en empêcher. »

« Et tu savais que je croirais le pire. »

« Tu avais quinze ans de preuves à l’appui. »

C’était la partie la plus cruelle.

Il avait raison.

Mes parents m’avaient traitée de façon si exécrable que Grant n’avait presque pas eu besoin de mentir.

J’avais regardé mon frère.

« C’est toi qui as dit à Maman de me ramener dans le giron. »

Il n’avait pas répondu.

Mais son visage l’avait trahi.

La police avait arrêté Grant trois semaines plus tard.

Fraude bancaire.

Faux et usage de faux.

Détournement de fonds.

L’enquête avait mis au jour d’autres zones d’ombre.

Mes parents n’étaient pas des oies blanches.

Papa avait signé de fausses résolutions d’entreprise.

Maman avait sciemment notarié un document dont elle savait que je ne l’avais pas signé.

Leur désespoir en avait fait les complices de leur propre fils.

Mais Grant avait bâti la machine.

Mes parents avaient simplement fait preuve de suffisamment d’arrogance pour croire qu’elle ne finirait jamais par les broyer.