« Ils ont besoin d’une signature. »

Je l’avais dévisagé.

« De qui ? »

« De toi. »

Il avait glissé la main dans sa veste.

Puis avait posé une épaisse enveloppe sur ma table.

Le premier document portait mon nom.

*COLLEEN WHITFIELD CALLAHAN.*

Juste en dessous figurait un montant.

*1 240 000 $.*

Mes doigts s’étaient glacés.

« Qu’est-ce que c’est ? »

« Une caution personnelle. »

« Je n’ai jamais signé ça. »

Grant m’avait regardée droit dans les yeux.

« Je sais. »

Une signature trônait au bas de la page.

Elle ressemblait étrangement à la mienne.

Mais ce n’était pas la mienne.

Quelqu’un l’avait falsifiée.

J’entendais battre mon cœur.

—

*(Note : Merci d’avoir lu jusqu’ici)*

—

« Qu’est-ce qu’ils ont fabriqué bon sang ? »

Grant avait baissé la voix.

« Nana t’a légué une part de l’agence. »

Je l’avais regardé, incrédule.

« Non. »

« Si. »

« Combien ? »

« Cinquante et un pour cent. »

J’avais ri, car parfois le corps réagit de travers quand la réalité devient trop absurde.

« C’est impossible. »

« Elle a modifié le trust après que Papa t’a mise à la porte. »

La pièce était devenue silencieuse.

Selon Grant, grand-mère Ruth contrôlait la majeure partie des actions d’origine de l’agence Whitfield parce qu’elle et mon grand-père avaient fondé l’entreprise.

Avant de mourir, elle avait transféré la participation majoritaire dans un trust.

À mon nom.

Mon père l’avait dissimulé.

Quelques années plus tôt, des documents avaient été déposés, affirmant que j’avais volontairement rétrocédé ces parts.

La signature était un faux.

Le prêt récent reposait en partie sur ce mensonge.

Et à présent, un audit bancaire avait révélé des anomalies.

« Ils ont besoin que tu régularises le tout, avait poursuivi Grant. Si tu signes maintenant, l’ancien transfert paraîtra légitime. »