Marina ne répondit pas. Cette phrase la blessa, non par son sens, mais par son ton. C’est ainsi que l’on parle d’une nouvelle maîtresse de maison.
Cinq jours passèrent. Olga avait investi le salon, déplié le canapé et l’avait recouvert de ses propres draps. Les garçons dormaient par terre sur un matelas que Dmitri avait déniché quelque part.
Marina rentrait de plus en plus tard. Non pas qu’elle ait eu tant de travail, mais parce qu’elle n’avait nulle part où aller. Physiquement, la porte était la même. Mais derrière cette porte se trouvaient désormais des affaires étrangères, des voix étrangères, et une odeur de cuisine étrangère.
Le jeudi soir, elle entendit Olga parler au téléphone dans la cuisine. Sa voix était décontractée, rieuse. Marina s’arrêta dans le couloir et écouta malgré elle.
— Non mais, elle est vraiment bizarre, je te le dis, pontifiait Olga. Elle traverse l’appartement avec une tête comme si elle avait un citron dans la bouche. Sans enfant, aigrie, rien ne lui va. Dima fait preuve d’une patience de saint. À sa place, il y a longtemps que je me poserais des questions.
Le monde devint noir sous les yeux de Marina. Elle se tenait dans son propre couloir, dans l’appartement qu’ils avaient acheté ensemble avec Dmitri, dans lequel elle avait investi chaque centime, et elle écoutait une étrangère vêtue de son peignoir la critiquer auprès de ses amies.
Elle entra dans la cuisine. Olga se retourna, ne sursauta même pas. Ne rougit pas. Elle dit simplement au téléphone : « Bon, je te rappelle », et posa le combiné sur la table.
— Tu voulais quelque chose ? demanda Olga en croquant dans un biscuit.
— Olga, j’ai tout entendu.
— Et alors ? J’ai le droit à des conversations privées, non ?
— Pas chez moi, et pas à mon sujet.
