Elle entra dans le salon. Olga était assise sur le canapé-lit, en train de regarder quelque chose sur une tablette. Les garçons couraient dans le couloir.
— Oh, tu es revenue, constata Olga. On pensait que tu étais partie pour de bon.
Marina ne répondit pas. Elle passa devant elle, se dirigeant vers la chambre. À cet instant, Artiomka, l’aîné, passa en trombe dans le couloir en agitant un sabre en plastique. Il heurta l’étagère à chaussures et un cadre tomba.
Un fracas de verre. Le silence. Marina se retourna.
Sur le sol gisait le cadre avec la photo de sa mère. Le verre s’était brisé en quatre morceaux, les éclats scintillant sur le carrelage. Le petit garçon s’était figé, regardant tour à tour Marina et sa mère, l’air terrifié.
Marina se pencha, ramassa le cadre et secoua doucement les éclats de verre de la photo. Elle n’était pas abîmée, juste un coin légèrement plié. Elle se redressa et serra le cliché contre sa poitrine.
— Artiomka, viens ici, appela Olga avec paresse. Bon, tu l’as fait tomber, et alors ? Le cadre ne coûte rien, on en achètera un autre.
— C’est la seule photo de ma mère, dit Marina doucement.
— Et alors ? La photo est intacte. Ne fais pas un drame.
Marina regarda Olga. Puis Dmitri, qui sortait de la salle de bain, les mains encore humides. Puis à nouveau les éclats qui brillaient sur le sol. Elle dit alors, d’une voix égale, calme, sans un tremblement :
— Demain avant midi, Olga et les enfants seront partis.
— Quoi ? Olga se redressa sur le canapé. Tu es sérieuse ?
— Absolument.
— Dima, tu entends ta femme ? lança Olga en se tournant vers son frère.
