Lucía sentì che il mondo intero si riduceva alla mano di suo fratello che impugnava quell’arma. Tomás era più magro di come lo ricordava. Aveva i vestiti coperti di fango, occhiaie profonde e un tremore visibile alla mascella. Guardò prima Lucía, poi Mateo, e infine Silvestre ferito. “Abbassa la pistola,” ordinò Mateo. Tomás non obbedì. “Non sono venuto a sparare a mia sorella.” Lucía strinse più forte la carabina. “Hai già fatto cose molto peggiori.” Il peso di quelle parole sembrò piegarlo. Tomás chiuse gli occhi per un istante. “Sì.” Silvestre reagì con furia. “Non credergli! È stato lui a portarci fin qui. È stato lui a consegnarci le tue lettere, la tua descrizione e il nome del prete.” Tomás puntò la pistola contro Silvestre. “Stai zitto.” “O cosa?” lo schernì il sicario. “Adesso vuoi fare la parte del fratello buono?” Mateo si interpose lentamente tra Lucía e gli uomini. “Tomás, se sei venuto a sistemare le cose, comincia a posare l’arma.” Tomás guardò sua sorella. “La mamma è morta.” Lucía si pietrificò. “Cosa hai detto?” “È morta 12 giorni fa. Febbre. Avevo accettato i soldi di Eusebio per pagarle le medicine. Pensavo che se avessi fatto quello che voleva, avrei potuto salvarla. Ma non ha mantenuto la parola. Mi ha detratto il costo delle cure dallo stipendio e poi mi ha detto che tu eri la colpevole di tutto.” Lucía sentì che il rancore, che da mesi le induriva il petto, si mescolava a un dolore nuovo e acuto. “Mi hai venduta.” “Sì.” “Sapevi che potevano uccidermi.” Tomás abbassò lo sguardo. “All’inizio credevo che volessero solo recuperare il libro. Poi ho sentito Eusebio ordinare che non ci fossero testimoni.” Silvestre si lasciò scappare una risata amara. “E nonostante questo hai cavalcato con noi.” Tomás lo guardò con odio. “Perché