Svetlana Igorevna a remis les feuilles dans la chemise. Droites, bord à bord. Elle a posé ses mains sur la table.
« Cela n’a absolument rien à voir avec un refinancement. Aucune banque n’exige de contrat de mariage pour réduire un taux. On vous trompe. »
Je suis restée assise. La chaise ne semblait plus froide. Je ne ressentais plus rien du tout. Comme si quelqu’un avait vidé tout mon contenu et laissé l’enveloppe sur la chaise en cuir, dans ce bureau de la rue Pervomayskaya.
« Elena. Vous m’entendez ? »
« Oui. J’entends. »
« Des questions ? »
J’ai regardé mes mains. L’alliance brillait. Dorée, lisse, sans pierre. Nous les avions achetées ensemble, sur l’Arbat, dans une petite boutique où le vendeur nous avait appelés « les tourtereaux ». J’avais vingt-six ans. Vitaly en avait vingt-neuf. Il m’avait portée dans ses bras du magasin jusqu’au métro, je riais aux éclats, et les passants se retournaient.
« Combien vaut l’appartement ? »
« Il faudrait faire faire une expertise immobilière séparée. Mais le quartier est bon, troisième étage, une surface de soixante-deux mètres carrés, si je vois bien. Aux prix actuels, c’est environ huit millions et demi. Peut-être neuf. »
« La moitié est à moi ? »
« La moitié est à vous. L’appartement a été acheté durant le mariage, le prêt est au nom des deux. Vous avez des droits égaux. Tant que vous ne signez pas ceci. »
Elle a tapoté la chemise du doigt. L’ongle a claqué contre le plastique.
« Скажите мне честно. Il veut vendre l’appartement et partir ? »
Svetlana Igorevna est restée silencieuse. Elle n’était pas du genre à en dire trop.
