— Tu as eu six mois pour le faire.
— Je sais.
— Non. Je ne crois pas que tu te rendes compte.

Il a fait un pas de plus dans la pièce.

— J’ai déconné.

Je lui ai fait face :

— C’est un euphémisme.
— J’essayais de survivre.
— Moi aussi.
— Ma mère est…
— Ne commence pas.

Il s’est tu.

— Ne rejette pas tout sur elle.

Sa mâchoire s’est crispée.

— Mais c’est elle le problème !
— Non.

J’ai secoué la tête.

— Elle est *un* problème.

Il m’a regardée, désorienté.

— Tu es mon mari, Daniel. Je n’ai pas épousé ta mère.
— Je n’ai jamais voulu que tu sois blessée.
— Tu m’as regardée me faire blesser.

Il a baissé les yeux.

— Je ne savais pas que ta cheville était dans cet état.
— Je ne te parle pas de ma cheville.

Cela l’a enfin frappé. J’ai fermé la valise de Lucas.

— Quand elle m’insultait, tu me disais de laisser passer.
— J’essayais de maintenir la paix.
— Quand elle a ouvert mon courrier ?

Il n’a rien trouvé à répondre.

— Quand elle me dictait ce que je devais donner à manger à notre fils ?

Toujours le silence.

— Quand elle a commencé à décider du moment où je pouvais sortir de cette maison ?
— Elena…
— Quand elle a dit que le SUV était à toi alors que tu savais que c’était moi qui le payais ?

Des larmes se sont accumulées dans ses yeux.

— Je me sentais tellement comme un raté.

Le croire a adouci ma colère, sans pour autant l’effacer. Cela rendait tout encore plus triste. Il n’avait pas cessé de m’aimer ; il avait cessé de se respecter lui-même. Il m’avait demandé de m’effacer pour apaiser sa propre honte.